Das Abhandenkommen der Staaten von PeterLicht

Textbuch

1. Teil: Prolog

Sag mir, wo ich beginnen soll
Wir sollten so beginnen:
Wir singen die Freiheit
Wir singen die Möglichkeiten
Wir singen das Land, den Staat, die Ansammlung, die Ausbreitung, die Einsamkeit, die Hoffnung (die sich tatsächlich erfüllt) und die Trauer (die tatsächlich da ist)

Der Tag beginnt.
Das ist viel.
(Er könnte es auch nicht tun)

Wo ich beginnen soll?
Wir singen das Lied
Wir singen:

Und es singt sich: von selbst.
Es ist das Lied der vielen, der sehr vielen
es ist wirr und entgegengesetzt
es ist eines jeden Lied
es ist das Lied des Schwarms

Ich bin ein Teil des Schwarms
ich habe kein Gesicht
du bist ein Teil des Schwarms
Du – du hast unendlich viele
(du hast ein statistisches Gesicht)
Sie hören nicht auf. Es geht immer weiter. Gesichter. Gesichter. Gesichter

Ich setzte mich auf einen Stuhl an einen Tisch in die Prärie
und ihr alle zieht vorbei
ich klopfe euch einen Stempel in den Pass/in euer Genom
ich scanne eure Zeichen:
ich hab euch alle gesehen
ihr blickt mich an
ich stempel euch im Gehen
ich scanne euch im Gehen
die Reihe zieht sich die Hügel entlang und die Ebenen
es ist viel Luft hier und Licht und die Halme wiegen im Wind
das Präriegras
dort sollten wir beginnen:
in der Mitte des Schwarms

Wir laufen durch ein Bild.
In dessen Mitte sich tatsächlich ein goldener Ball befindet
der – unbeschriftbar hell –
sich weitet
mit jedem Herzschlag
mit jedem Sonnenaufgang
mit jedem beginnenden Frühling

Erst morgen werden wir wissen, wie glücklich wir heute waren

Wir laufen durch ein Bild und unsere Proteinkettenseelen wissen
es ist ohne Belang
ob wir wissen
wie glücklich wir heute waren

Die Hügel entlang im Saum das Abendrot in den Bäumen
Es hangelt sich der Strom von Energieträger zu Energieträger
in sich entfernenden Wellen
die Infrastruktur, die niemals schläft
und näherkommt bis an dein Haus, wo auch immer es steht.

Es wechselt das Licht auf dem Türblatt
sie war geschlossen
jetzt ist sie offen

Es dreht sich das Blatt
es wechselt die Farbe
es wechselt der Zustand
es wechseln die Zeichen.
Es wechselt sich
in der Mitte der Zone, in der sich die Vektoren begegnen
in der Mitte des Modells
in der Mitte der Modelle (denn: es gibt nur ein Modell)
in der Mitte der Meinungen
die alle gemeinsam gebündelt genommen
dann eine Meinung ergeben
einen Meinungsklumpen
einen Haufen
zu dem man hinfährt
seinen Kofferraum entleert
und befreit davonfährt
pfeifend
seiner Meinung entledigt

In der Luftzone
in der unsere Köpfe durch die Straßen gleiten
da zwitschert und funkt es und streut sich
Die Begriffe, die auf Schallwellen daherkommen wie Pollenflug
sie reiten durch den Schwarm
Es bilden sich Wortschlangen
aus denen sich Meinungen bilden
und jede Meinung
hat in ihrer Mitte
das Frequenzsignal
mit der Wortreihe
„Hallo. Hier. Bin. Ich.“

Und so könnte dies hier nun enden.
In der ewigen Abfolge von
„Hallo – hier bin ich.“

… … … hallo hallo hallo hallo hallo … … … hier:
Ich.

2. Teil: Vorgeschichte

a. wie es damals war

All die Jahre waren die Bürger des Zwergenstaates mit kreiselnden Bewegungen beschäftigt. Am Tage räumten sie beiseite, was sie des Nachts türmten. (Und das ging allen so – den Insassen des Staates wie ihren Verwaltern. Den Planern wie den Schippenden, den Abschöpfern wie den Reinschmeißern, den Bankleuten, den Designern, den Aufsässigen, den Rabauken – jedem in seiner Art). Nachts färbten die Bürger die Segel schwarz und schleppten sie heimlich in die Nähe der Küsten. In ihre Badewannen schütteten sie Aschen und Tinten, Ölreste und gestoßene Graphite. Sie rührten Pampen an in den Badewannen und bestachen die schwarzen nächtlichen Suppen mit Besenstielen. Überall im Staate hörte man es des Nachts glucksen und plumpern, wenn man genauer hörte durch die gekippten Fenster. Wenige waren draußen zu treffen. Die Meisten standen in ihren dunklen Bädern und warfen die schwarzen Aschen, die Graphite und Öle in die Becken. Wenn es dann leise war, zogen sie die Segel aus den Hinterschränken hervor hinter den Mänteln und Jacken, hinter den Kisten und Säcken, hinten in den Schränken. Dort knäulten die Stoffe.
Alle hatten am Tage Stoffe stibitzt, aus denen sie Segel machten. Immer mal wieder übers Jahr verteilt. Mal dort, mal dort. Nur die festen, guten Stoffe eigneten sich für die Segel. Man ging umher und sah man irgendwo ein gutes Stück Stoff liegen, fragte man, ah hallo … und man kreiselte herum. Ja nun, was … was … brauchen Sie das noch? Dieses Stück? Sehen Sie … wissen Sie … ich … könnte … vielleicht könnten Sie … wenn … also … DAS DA! … Ich könnte … Sie brauchen doch nur … vielleicht könnten … ich könnte … wissen Sie … ICH bräuchte … könnte … würde gerne … das Stückchen … das Stöffchen … wissen Sie … WIE WÄR’S? So wechselten die Stoffe (nur die guten festen) über die Jahre den Platz und sammelten sich an. Ein jeder sammelte seine Stoffe und in den dunklen Nächten fügte man sie zusammen, wenn man alleine war. Es war nicht leicht, allein zu sein, denn der Staat mochte das Alleinsein nicht. Er wollte nicht einsam sein. Er organisierte sich in Gruppen. Es war so gedacht, dass der Staat immer mindestens einen Bürger zur Seite hatte oder besser deren viele. Am liebsten sehr viele. So hob der Staat mit großer Hingabe das Alleinsein auf und stand lächelnd auf der Tribüne. Doch irgendwann ergab sich immer eine einsame Stunde. Die Zwergenbürger standen in ihren dunklen Bädern und fügten Stoffe zusammen. Man zwirnte sie aneinander so dass sich immer mächtigere Segel ergaben. Mächtige stolze Segel, die sich wölben würden im Wind. Die Segel würden sich bäumen und an den Masten zerren. Man würde Fahrt aufnehmen und über die nächtliche See ziehen. Und wenn die Sonne aufginge wäre man schon in Syracus oder am Skagerrag. Und so knisterte und stichelte es des Nachts durch die gekippten Fenster des Staates. Das war bekannt im ganzen Land. Jeder wusste es heimlich. Nicht aber dass jemand jemals darüber sprach.

Schaute man genauer hin des Nachts auf die Straßen und Wege des Staates. Oder sah man in die Wiesen und Felder und wartete, bis sich die Pupillen weiteten, und wenn sich im Blick das Grau vom Schwarz trennte, wenn man sich Zeit ließ und genau achtete, dann konnte man des Nachts ein leises Ächzen hören, ein Gehieve und Gezerre. Große Mühen waren unterwegs! Man sah dort in den dunklen Ecken des Staates, wo keiner hinsah, die Bürger, wie sie große Stangen durch die Gegend in Richtung Küste durch die Dunkelheit zerrten. Baumlange Stangen. Fuhr aber ein Wagen erhellend vorbei mit seinem Lichtkegel oder ging eine Rakete durch den Himmel und brachte das Land kurz zum Leuchten mit seinem Feuerschweif, dann verschwanden die Bürger sofort. Sie ließen die Stangen stehn und liegen. Und sprangen in die Gräben, dass sie keiner sah. Und tatsächlich: keiner sah jemals einen stangenschleppenden Bürger in all den Jahren, die es den Staat gab. Man wunderte sich allenfalls Stunden später im hellen Morgen über die Stangen die dort lagen, überall verstreut im ganzen Staat. Fiel die Dunkelheit dann abermals über das Land, krochen die Bürger wieder aus ihren Verschlägen, kehrten zurück zu ihren liegengebliebenen Stangen und schleppten sie weiter in Richtung Küste. Und so war die Nacht erfüllt mit dem Ächzen und Grunzen der Stangenschleppenden und dem Bollern und Knarren der geschleppten Stangen. Es waren herrliche Stangen, biegsam und gerade im Wuchs. Frisch und schön. Wie geschaffen ein Mast zu sein auf einem nächtlichen Schiff.

Es fehlte aber im Staat in großen Mengen an Booten, auf die man die Masten hätte stellen und die Segel hätte hissen können. Das war nicht gut. Ohne Boot steht kein Mast und ohne Mast wölbt kein Segel. So begannen die Bürger in großen Mengen zu kauen. Man sah in den darauffolgenden Jahren eigentlich nie einen unkauenden Bürger. Immer waren die Kiefer im malmenden Auf und Ab. Doch auch dies erkannte man nur bei genauestem Blick. Man könnte heute nicht mehr sagen, ob es wirklich so war, aber es war so: ein allgemeines Kauen überall. Hätte man die Münder der Bürger geöffnet, hätte man den Grund gesehn. Versteckt in hinterer Reihe, nah den dicken Knackern, nahe der Gurgel, dort heimlich abgelegt hinter dem Zahnfleisch: Gummi zum Kauen. Kaugummi. Man kaute Kaugummi im Staate in genauso großen Mengen, wie es im Staate Boote nicht gab. Man sammelte die gekauten nassen Gummis, man lagerte sie unter Luftabschluss in Tüten oder verschraubbaren Gläsern, so dass sie weich und klebbar blieben. Man hatte herausgefunden, dass sich der Stoff aus dem die Autos waren, verwunderlich gut verband mit den nassen weichen gekauten Gummis. Und so konnte man aus einem Auto ein Bötchen bilden, wenn man es geschickt und fleißig betrieb. Wer also ein Auto hatte, der begann die Stellen dichtzukleben, an der die Achse aus dem Gehäuse kam. Schob man das Auto ins Wasser blieb das Wasser draußen und das Auto schwamm. Man klebte den Motor von unten ab und den Auspuff zu. Man machte alle Löcher zu, so dass tatsächlich die Autos schwammen. Gegen Ende der Neuzehnhundertachtziger Jahre waren in dieser Art eigentlich alle Kunststoffautos des Landes ausgebaut. Manche, die nicht im Besitz eines Wagens waren, versuchten das Äußerste: sie klebten Boote aus purem gekauten Gummi. Sie bauten es auf. Schicht um Schicht. Das war ein Kauen und Malmen in dieser Zeit! Zu Hause in ihren Kammern und im weiteren Baufortschritt dann in den abgeschlossenen Garagen, klebten die Bürger in Geheimarbeit ihre Gummis aufeinander. Man schwieg und klebte. Man zog es glatt und legte Schicht auf Schicht. So gab es draußen in den Läden nie Gummi zum Kauen zu kaufen. Das war ein Mangel im Staate. Immer knapp. Und an den Küsten stachen 1989 vereinzelt die ersten Speichelboote in See. Niemand weiß, was mit ihnen geschah. Die gespeichelten Boote, die geschwärzten Segel, die geschleppten Stangen. Alles aus reinster Privatinitiative geschaffen. Keine Boote-Industrie (trotz hohem Bedarf!), keine Infrastruktur, keine technische Entwicklung, keine Lehrberufe in diesem Wirtschaftssegment, keine Karrieren, keine Akquise, kein Außendienst, keine Betriebskrankenkasse der Speichelbootebauer. DA DAUERT ES EIN WENIG LÄNGER. Nach 40 Jahren Entwicklungszeit waren die Boote am Start. Und nie ist ein Boot nach Syracus gelangt.

Die Bürger des Zwergenstaates trieben Stollen in die Erde. Sie gruben Gänge. Je weiter sie vordrangen, umso mehr verdunkelte es sich. Niemand wusste so recht, wohin die Gänge gingen. Ein Ausgang war nicht wirklich in der Berechnung. Manche vergruben sich, wie man sich verläuft oder vertut. Die Gänge gingen kreuz und quer. Ein jeder grub seinen eigenen Gang. Es war nicht offen für alle. Und nur halbgesagt. Ein paar wussten Bescheid. Sie verhielten sich unterirdisch mit ihrem Wissen. Sie senkten es in die Schächte ihrer Seelen. Sie ließen es hinab in Eimern an langen Seilen. Die Eimer schwangen in die Tiefe. Auf dem Grund der Gräben und  Schächte entzündete man Lampen und wärmte sich. Es flackerte im Schatten an den Wänden. Das Seelenflackern dauerte, bis jemand kam, dem man misstraute. Und es gab derer viele. Es gab den Beruf still umherzugehen, zu misstrauen und misstraut zu werden. Die Misstrauten schrieben ihre Berichte. In ihre Akten oder Gedanken.

Es gab auch welche, die lebten auf den Dächern ihrer Hoffnung. Sie versuchten durch die Luft zu entkommen. Das war für diese vollkommen, denn ihre Sehnsucht lokalisierten sie im Kopfteil ihrer Körper, über der Schädelplatte ihres Wesens. Die vollkommene Luft, in der ihre Sehnsucht unterwegs war. Und ihr Hoffnungspunkt war die Vorstellung vom Ausstieg auf dem Dach. Aus einer Dachluke hinaus ins Freie. Über den Dächern der Stadt. Ihr Hoffnungspunkt war eine Konstruktion, die oben ins Freie führte. Ein Stahlgestänge oder eine Holzplattform, so dass ein Luftschiff daran hätte festmachen können. Und sie wären die Etagen hoch durchs Gebälk gestiegen und aus dem Inneren ihrer Häuser durch die Luke hinübergegangen ins angedockte Schwebende Schiff. Stehend auf der ungeländerten Plattform hoch oben mit dem Blick in die Tiefe. Das Luftschiff wäre gekommen. Hätte angedockt. Seine Öffnung geöffnet. Hätte den Luftikus aufgenommen, wäre mit ihm davongezogen durch die Wolken und hätte ihn entlassen irgendwo anders über freiem Feld.

Und da fällt er heraus aus dem Flugding, der Luftikus, kreiselnd durch die Wolken. Die Luke steht offen. Die Luke schließt sich. Ein Flecken im Himmel. Der Schirm geht auf. Der Pollen sinkt. Landet in einer anderen Welt.

3. Teil: Momentum

Oh große Schönheit dieses Moments
oh heilige Größe dieser Nacht, dieser Nächte
dieser – und all der folgenden.

Ich, jetzt,
Mensch dieser Zone,
Mensch unter Menschen
ich, bei Kräften und bei klarem Verstand,
ich habe den Übergang gesehen

Ich habe eine helle Öffnung gesehen. Ich bin hindurchgegangen.
Durch eine große helle Öffnung, die sich durch die Wand zog. Ich blickte durch. Ich sah auf die andere Seite.
Wir waren viele. Hunderte. Tausende. Die ganze Welt war auf den Beinen.
Und wenn wer da draußen nicht laufen konnte, dann liefen wir für ihn mit.

Oh große schöne Nacht: eine geöffnete Wand. Und aus der liefen sie.
Die jungen Männer, die jungen Frauen, die Kinder, die Alten
Alle gesund an Herzen und Verstand
Sie liefen hinüber auf die andere Seite
sie tasteten sich vor.
Tastend.
Man glaubte es nicht.
Sie gingen zurück. Sie blieben stehen. Sie sahen sich um. Sie gingen hin und her. Sie hatten die Wahl. Sie wählten das eine oder das andere.
Oh sternenheilige Nacht!

Das war, als alle noch lebten
soweit ich mich erinnere, war damals noch keiner tot.
All die Menschen!
All die lebenden Menschen!
Oh sternenheilige Nacht!
keiner fehlte (man glaubt es ja nicht)
Niemand war nie jemals gestorben.
Tumorlose Körper. Tumorlose Bäuche. Tumorlose Köpfe. Tumorlose Lungen und Hirne.
Sie waren alle da. Gesund an Körper und Glück.
Ungeschossene Häute
Ungeschossene Stirnen
Ungeschossene Brustkörbe
Depressionsfreie Knochen
Freie Herzen
pulsierende kalklose Herzen
angstlose freie Ringpupillen
weiche Sohlen
Niemand abgeschossen
Niemand abgetrieben aus dem Fluss seiner Biographie
Niemand ermurkst
Niemand kleingedrückt
Niemand eingeglast in die Geruchsbibliothek eines Staates (welches Staates auch immer)
Niemand eingenebelt im Rauch von Nebelkerzen
Niemand in den Tränen der Tränenkerzen
Niemand erlegt
und waidgerecht aufgereiht
am Straßenrand oder Notlazarett oder Erfassungssystem oder Sozialisation

Noch niemand war gegangen. Wir waren komplett.
Und wir waren nicht allein.
Damals.
Es waren alle da.
Und wir liefen von einer Seite zur anderen
und es gab in der Betrachtung des Vorganges nur die eine Seite, daß es nämlich gut war, wie es war.
Ohne Kalkül
es war ein großes volles Leben

Alle da
Alle vorhanden
Ein Schweif zieht über den Himmel
Eine weiße Wolke
ein weißes Feld erhellend ziehend über das nächtliche Feld

Wir waren damals in der Lage das Gute aus sich selbst heraus zu erklären
Wir brauchten dafür nicht die Abwesenheit von Schlechtem, von negativer Kraft
Wir sagten: „Die Welt war gut, weil sie gut war.“
Wir mussten nicht sagen: „Die Welt war gut, weil das Schlechte fehlte.“
Wir sagten nicht: die Welt ist gut, denn es fehlt die Ironie
Wir sagten nicht: die Welt ist gut, denn es fehlt die Verwirrung
Wir sagten nicht: die Welt ist gut, denn es fehlt die Trennung
Das alles sagten wir nicht.

Wir sagten: es ist gut, wie es ist
wir hobelten keine Späne von der Gegenwart
wir liefen durch sie hindurch
wir setzten nichts in Beziehung
wir setzten keine Beziehung des einen zum anderen
ein Stein war ein Stein
der Tod war der Tod
die Liebe war die Liebe
wir trugen nichts hin und her
wir hievten nichts von einer Stelle zur anderen
und schleppten dann wieder zurück
wir gingen nicht drei Schritte vor und zwei zurück, dann zwei wieder vor und drei wieder zurück
wir sagten nicht: „Nun gut, wir haben das eine, aber gut, es mangelt am anderen“
wir sagten nicht: „Nun gut, ich spüre nichts, aber gut, gut, dass ich nichts spüre“
wir sagten nicht: „Herrlich, ich stelle meine Welt voll, aber ungut, ich kann mich nicht finden“

Wir relativieren nicht unsere Biographien
Wir sagten:
    wir beginnen
    wir handeln
    wir enden
Wir sagten nicht: „Es gibt keine Entscheidung, was es gibt, ist ein Fluss, der dahinfließt von einem ins andere, und wir sind ohne Wissen im Fluss“

wir sagten nicht: „Wir sind entscheidungslose Wesen.“
wir sagten nicht: „Unsere Wahl ist keine Wahl, sondern eine Luftgitarre“

Es gab eine Entscheidung
Es gab eine Wahl
Es gab zwei Tore, durch die wir gehen konnten
sie standen offen da
Hinter dem einen war Tag, hinter dem anderen Nacht
hinter dem einen ein freies Feld
hinter dem anderen mannshohes Gestrüpp

5. Teil: Ergebnis

Erst morgen werden wir wissen, wie glücklich wir heute waren. (Wir sollten den Zeitstrahl drehen.)

6. Teil: Nachtrag

Die weiten leeren Straßen
am Abend
im gelben Licht
dahinter Dunkelheit
in der Ferne der Schwarm

Vor der Dunkelheit
die Straßen
im Licht
der Monitore
in den Kontrollräumen
im Licht
der gelben Augen
die die Bilder einschärfen
im Licht
der Stadtbeleuchtung
unter dem Abendhimmel,
der Leuchtmasten
die ihre Höfe werfen
auf den leeren Asphalt

(bringt Euch in Sicherheit – es wird etwas geben)

„Es ist keiner mehr da
sie sind gegangen
möge es leer sein
möge der Abend leer vorübergehen
sie sind gegangen
(sie gehen noch)“

In der Ferne der Schwarm
unterwegs im Delta
aus der Mitte der Gesellschaft entspringt eine Kausalkette

So könnte dies hier nun enden.
In der ewigen Abfolge von
„Hallo – hier bin ich.“

… … … hallo hallo hallo hallo hallo … … … hier:
Ich.

Ende